Les magnanimes chardons, collection d'enfance.

Le vingt-deuxième d'une longue série

teroret — Mon, 28 Jul 2008 01:22:35 GMT

Rien ne me chagrinne quand toi m'obstroit l'esprit. Ta douce chaleur, ma jolie, d'un superbe... d'un naturel! Ne m'émoit que ta splendeur, et puis sois mon bonheur.
Puissent mes pensées être justes, et de là me confesser au Démon, le chérir de toutes mes balades, offrir de l'Harmonie qui naquit de mes émotions, sans charades ni interruptions.

[...]

Hélas, je le voudrais, quant à moi, qu'il n'eut jamais malheur, aucune aigreur qui joignirent mon coeur; mais sans poid d'une sombre cabale, je m'évade; et pour moins que celà, je sais que l'on ne me croira point.
Faites, que je supplie, à faux soupçons m'incarner de propos sans crime, ni malice; à dire quelques sottises, je ne veux que la bénigne béatitude. Et, pour mieux, ce que me semble l' Hymne, j'abandonnerais mes peines par une audace bien grande.

Que j'ai su me délire... Je vaste bon temps!

Le vingt et unième d'une longue série

teroret — Mon, 07 Jul 2008 02:30:00 GMT

Prends mon baiser et tends ta main sur les mers des Pécheurs, et aux creux de ses flots, toutes les eaux qui étaient dans le vice changeront le sort des Epoux de Sang… Après cela, sur les bêtes, la vulgarité fera intervenir l’Ange. Le mot « époux » le laissera d’un froid, au lieu d’une réjouissance « Le voyage est nombreux, et vous leur feriez interrompre leur liberté imaginaire ! Ils s’emprisonnent, se confient d’un doigt maigre et honteux, traces de deux sources : la haine, puis le pansement ! »

D’un stigmate, le souvenir ne cessera… Aimes-moi ! Tins conseils à tes pensées. Puis comme si l’on arrivait à l’Air, des vivres sur la glace, nous monterons l’arc et percerons le ciel rocailleux d’une flèche venimeuse ; car la chose parait juste aux yeux de tous les morts, avec des cithares, des harpes et des cymbales. Mais avant tout, étendre sa main vers l’autre n’est pas… Eh ! mes mots ne sont que rien : nous ne sommes que rien !

[…]

Les rêves disparaissent dans les cendres de la nuit, l’honneur n’est que prudence… Survie ! Le despotique amour n’est qu’un tyran, contre nous d’un bâton d’acier : sa propre justice, écarlate et inégale. Mais, à sodom’ Ovis, l’amant ceindra son épée des entrailles des souverains. Que sur eux soit la faute, et puisse notre hôte morbide parler aux oreilles de tous ces parasites ! Ecoutez sa parole !

[…]

Je chante la mort des êtres sur trois planètes, le tout au fond d’une pyramide d’acier et de messages blasphématoires. Très bon, les vauriens ne seront que des prêtres, et les cadavres une décoration moderne. Je vois l’urine qui tombe du ciel, le cyanure d’une amande rebrousser deux cents sédentaires, l’air assassiner cet être disparu à l’intérieur de ses propres fautes… Puis toi, Disparition, je serai ton habit, et tu seras ma peau ; ta chair nourriture, et mon sang poison.

Le vingtième d'une longue série

teroret — Wed, 25 Jun 2008 17:09:18 GMT

D’une hache je m’enterre ; Les souffles se cogneront sur mon insolence, sans personne qui ne passe ou ne revienne ; ainsi ont-ils fait de ma terreur un rivage de larmes et de poussières. Tel a été le prix pour mon orgueil, mes îles ne chantonnent plus et sont devenues dévastation, désolation.

Qui est prit est en partie à nulle personne, mais l’accord est loin d’être fait entre l’amour et l’égoïsme… La justice est morte d’un texte froid, l’histoire marquée par l’anonymat des troupeaux ; le début de l’ère se prosterne auprès d’elle, mon amour viendra aimer l’animal qui agite mon héritage.

[…]

Demain, dans le gouffre, je livrerai mes mains aux caresses d’un amant poison. Et ce ne sera qu’après que j’hurlerais : « Que je dévorasse sa nudité dans la crasse et la destinée ! Que de sauver ma chair, chacun rapporteront ce que j’ai loué dans la connaissance et le tumulte ; le jour où la monnaie vendra les nobles au décès, je serai l’échange de fortune ! » Et je tirerais l'eau de mort, du pacifique néant. A fourbir les maux... Sans opprobre.

Dès lors, ils se prosterneront devant lui, chacun en son lieu, aux dépens de leurs territoires. Il décharnera la richesse, donnera malheur aux fauteurs de mal et à leurs couches mensongères. Il tuera le désir, ira vers elle et condamnera ce qui n’est plus naturel dans son quotidien : son message viendra hanter ses viscères et son sang. Il sera sa propre espérance, son cœur bouché par la graisse putréfiée, sa consolation… Sa haine.

Apprends-moi tes préceptes ; et selon ta parole, je serai ton spadassin. Fais mes délices et que mon cœur accomplisse tes vœux, que je m’accable à tort de ta grâce spirituelle et que tes jugements soient justice… J’exulte.

Le dix-neuvième d'une longue série

teroret — Fri, 20 Jun 2008 22:16:10 GMT

Les doux laïus d'une féconde monétaire me lassent bien fort, désormais. Pourtant, j’aime la débauche… Eh, je me souviens d’une petite musaraigne, une dont la tête était sous ma chaire, qui me chuchotait le fait que je suis contradictoire, dénué de sens ; je pense qu’elle a raison. Mais, qui croire ?

[…]

Ah ! que de honte, mais que de honte ! Je vois sa bouche putréfiée par le mensonge et le mime dicter des paroles où la crasse est Reine ! Je vous le dis, que de honte ! Je contemplais ses mains écrire la bâtardise de son âme, le rejet de la mer m’arracher les cheveux : j’ai eu une envie terrible, une envie de haranguer ma larve au sein de ses lèvres, et de lui hurler fort : « Manges, manges petite chatte, je vais graver mes lettres sur tes paupières de comédienne. Alors manges et avales ! ». Mais ses petites manières lui ont fait parler un espagnol et un français bien douteux… Quel ennui, vis-à-vis d’un animal, d’une femme si glorieuse dans ses étrons !

Enfin, je lui vomis ma pestilence dans l’œsophage, son vagin étant déjà bien occupé avec l’alphabet. Je lui raconterais bien une histoire, aussi, mais rechercher les nids d’Ibijau alors que je veux un pigeon… Bref, il en restera sommaire et d’un mystère bien indifférent ; jusqu’au jour où, par un hasard extraordinaire, je lui ferais comprendre ma louange que je porte à un diable, et que l’ange : c’est moi.

Dix-huitième d'une longue série

teroret — Mon, 09 Jun 2008 22:36:38 GMT

Elle m’a touché la main une dernière fois, mais j’étais absent. Je donnais un dernier coup d’aile, à imiter l’ibijau et son œil perçant : « Je t’attendais, et toi aussi. Lis sur mon front, la débauche est un art nouveau ». Il ne le sait plus lui-même… Enfin, Je regnie beu ! Mais pas que tel où Sainte Vierge dépucelée par un quelconque incube, juste que debout sur la vallée, on voit le péché s’installer et grignoter les flaques d’urines sèches et ternes sorties du Sein de l’Univers.

La terre semble manquer sous mes pieds, je tombe dans une salle sans murs. Il est étrange, tout est blanc. Belzebuth n’a dû avoir qu’un seul devoir ici : ne prêter aucune attention à ce qui se passait dans le Néant, et laisser aller les portes en ronces et en pierres.

[…]

Je vois que la bonté n’est pas dans ton cœur, non que je te sois infidèle, mais les loups ont dévoré tes yeux de brebis. Dommage pour la petite vérole ! Et quoique je fasse, tu seras fatiguée de mes efforts… Oui, oui, cela est vrai ! Mon opinion devient de plus en plus objective car je ne peux plus t’aimer. La Croisade de Ton Cœur est achevée, je l’ai vaincu ; tu es une duchesse sans sueur, te voilà qui te lèche ! J’ai honte… honte de tes actions lugubres et dénuées de sens. Et je continue à paver ma vie de ton pus, à croire que cela sera comestible et que je le dévorerais avec passion, tout comme j’ai pu dévorer ton vagin !

[…]

Si tu ne m’avais pas fait les gros yeux à ce moment, je n’aurais pu te dire tout cela, piètre succube, mais le petit hérisson (celui auquel tu as cassé les bras, les jambes et le cœur) envie l’orgie des renards : il veut se déchirer l’abdomen !